Blogueiro decadente convida...

Aconteceu na última sexta, enquanto eu, cansado após uma árdua semana de trabalho, fazia compras em um supermercado próximo à minha casa, pensando na vida e em como pagar as compras.

Enquanto me esticava para alcançar algum item (devia ser macarrão, que o dinheiro não anda dando para muito mais do que isso), senti meu braço ser tocado por uma pele macia e aveludada.

Ao voltar os olhos para ver quem me solicitava de forma tão gentil, deparei-me com uma jovem de seus 23 anos, loura, muitíssimo bem desenhada pela mãe natureza, dois olhos verdes angelicais, quase inocentes.

Conclusão imediata: o papai aqui não é mesmo de se jogar fora. Conserva ainda o discreto charme dos intelectuais experientes. Certamente, a jovem se vira atraída pela minha aparência segura e confiante.

Enquanto preparava rapidamente a baba peçonhenta, dirigi à sereia um "olá" envolto naquele olhar estudado, de solicitude mesclada a mil interesses. E ela me respondeu:

- Ô moço...

"Ô moço", ela disse. "Moço", que, como vocês sabem é o jeito educado de se dizer "velho", "vovô", "coroa", "pé na cova" e vai por aí afora. Imediatamente, meus ombros caíram, minha voz amoleceu e eu me reduzi a um "pois não" burocrático. O jeito certo de um velho se dirigir a uma moça, sem aspas.

Ela continuou. Queria uma dica de carne para preparar um tira-gosto para os amigos. Dirigia-se a mim porque tenho "cara de quem cozinha bem". Tradução para bom entendedor: tamanho barrigudo deve tomar cerveja e comer o dia inteiro, e com certeza sabe tudo de tira-gosto.

Cumpri o protocolo estabelecido para um velho gordo, e dei-lhe as necessárias explicações. Pensei em oferecer-me para preparar o petisco para ela, mas desisti: mesmo que ela concordasse, a única coisa que eu iria comer era a carne. A do boi. E talvez nem isso, pois talvez ela achasse que um sujeito na minha idade e no meu peso não deve andar comendo essas coisas, ainda mais à noite.

Ela agradeceu com um sorriso ainda mais angelical, e com uma voz carinhosa e indulgente, semelhante à que elas usam para se comunicar com os bebês. Elas fazem isso quando te julgam tão inofensivo quanto um bebê.

E foi tão somente por isso, por considerar-me um velho gordo e inofensivo, que aquela beldade se dirigiu a mim naquela sexta à noite. Terminei as compras, mandei entregar em casa e fui tomar cerveja e comer tira-gosto no Bar do Zé Maria. Lá, pelo menos, quase todo mundo que vai é mais velho do que eu.

Essa história, verídica, serve para que não precisem me perguntar qual é a sensação de se completar 35 anos, coisa que me ocorrerá na próxima sexta. A sensação é esta.

Aproveito para convidar todos os leitores (que saltaram de meia para uma dúzia com a adesão dos meus colegas de trabalho) a lamentar comemorar comigo no sábado, às 18h, no Zé Maria (na sexta teria que ser mais tarde, e vocês sabem, na minha idade não se deve ficar tomando friagem). Quem não tem o endereço, basta solicitá-lo pelo e-mail ao lado.